Bardo inda sou, mas sou bardo distinto;
Bem distinto daquele que antes era:
A minha compulsão é que aqui gera
A Fome por ser outro - e estou faminto.
Mesmo ao deitar-me, muitas ânsias sinto,
É estranha excitação; não se tolera
Por muito tempo tal sensação séria
A Verdade não escrevo; mas não minto
E reconheço apenas que em mim tenho
Multidões - como Whitman dizia,
(A esta constatação não franza o cenho)
Afinal, todos têm certas manias
E a minha, entre umas outras, é co'engenho
Contradizer-me em Vida e na Poesia!