Eu tenho muitos nomes, muito embora
Nenhum deles se chame Conformismo,
Antes a brusquidão, o paroxismo,
A ruptura insana, o Fogo, o Agora

Do que uma sonolência que, sem volta,
Torna-se prevalente, espinho, cismo,
A perda do rubor, frescor e, insisto,
O ganho de grilhão onde se demora.

Quando já não se verem andarilhos,
Quando tudo estiver tão preso à Terra,
Eis-me: uma vária sombra a andar em trilhos

Trazendo este audaz ímpeto p'ra Guerra,
Seguido por um séquito de filhos
Não de sangue mas d'alma; minhas feras!