É dote reservado só aos decanos
A prece no altar sacro da Poesia,
É necessário ter trocentos planos,
Mente compenetrada, mente fria;

É dote cobiçado por insanos
Que sonham com os ouros e honrarias,
Querem-lhe os muquiranas de outros anos,
Seguidoras da destra e estulta Via;

E não falo das vias do Mistério,
Dos caminhos até o Uno, que são inúmeros,
Falo, sim, da Direita - um leão velho.

Quando os vejo, não fico - nunca! - sério
Mas traga-me ataúdes, pois os números
Mostram que morrerão; então, enterre-os.